Era tudo a mesma coisa,
Mas de certa forma diferente.
Faltou um quê de tudo,
Um porto, um cais,
Um nome.
Ela perdeu um pedacinho de si,
Na tentativa de ser forte.
Ela tentou ser insensível,
Mas faltava um sorriso, um abraço.
E por isso mesmo faltava um pedacinho do chão.
E a tarde seguia.
O banho, a fome, a calma, o tédio.
E aquela sedução pelos livros foi menos intensa.
Livros falam,
Mas não conversam.
O dia passa, mas não insiste.
O dia passa e nada incide.
A noite chega e o sentimento é o mesmo.
A dúvida quer dizer mais um pouco a seu favor.
Suas noites serão menos tensas, menos intensas,
Seus dias um pouco mais quietos.
Qualquer coisa que esteja sentindo pode ser ou não ser saudade.
Qualquer coisa pode ser ou não ser qualquer coisa...
A verdade é que ela sente essa vontade,
Esse querer disperso,
O que o querer deseja ao certo é mistério.
Querer?
Aquele beijo.
Na falta de tempo,
Falta alguém para segurar sua mão nessa montanha russa.
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